Écrire est un acte humain.
Non pas parce que les machines ne peuvent pas arranger des mots — elles le peuvent, infiniment, sans effort — mais parce que l'arrangement n'est pas le sujet. Le sujet, c'est la lutte. L'instant où le curseur clignote et où vous ne savez pas ce qui vient ensuite. La phrase que vous supprimez. Celle que vous gardez. La surprise de votre propre esprit rencontrant la page.
Ce n'est pas un bug à optimiser. C'est le métier.
Nous croyons que les contraintes créent la liberté.
Une page blanche aux possibilités infinies paralyse. Une page avec des limites — un lieu, une époque, un inconnu, un secret — est une invitation. La limitation est là où la créativité commence. Chaque sonnet le sait. Chaque haïku. Chaque histoire écrite contre la montre.
Proza vous donne des murs pour que vous puissiez vous y appuyer.
Nous croyons à la vérification, pas à la validation.
Le monde est inondé de mots qui ne coûtent rien à produire. Bientôt, la question ne sera pas « est-ce bon ? » mais « est-ce réel ? ». Les éditeurs demanderont. Les lecteurs demanderont. Vous voudrez une réponse.
Chaque histoire que vous terminez ici est horodatée, verrouillée par session et vérifiée. Votre travail construit un dossier — la preuve qu'un être humain s'est assis, a lutté et a créé quelque chose.
Nous ne sommes pas contre l'IA.
Nous sommes pour quelque chose de plus ancien : le travail difficile, silencieux, profondément humain qui consiste à transformer la pensée en langage, un mot à la fois. Si vous voulez qu'une machine écrive à votre place, il y a beaucoup d'endroits où aller.
Ce n'est pas l'un d'eux.
Proza est pour les écrivains qui écrivent.
Bienvenue.